CAPÍTULO 21 E DESCULPA

Joseph leu de novo a inscrição diante de si. O candida­to tinha potencial, mas alguma coisa não batia. Queria dar a bolsa de estudos a algum jovem que não desper­diçasse a oportunidade que a Jonas Ltda. dava. Seu estômago roncou, rompendo a concentração. Ignorou a fome e tentou focalizar-se no trabalho, mas então um cheiro estranho lhe penetrou a consciência. Baixou os papéis e inalou uma mistura de alguma coisa familiar e apetitosa combinada com um odor desagradável. Algu­ma coisa queimando?

Olhou as horas. Dez da noite. A babá e os barulhen­tos haviam se deitado uma hora antes, finalmente lhe dando paz. Ninguém devia estar de pé tarde assim pro­duzindo aqueles cheiros, bons ou ruins. Deixou cair os papéis e seguiu o nariz até a cozinha.

Quando viu Demi, o coração deu um pulo. Tinha os olhos fechados, uma colher de chá na boca e uma expressão de puro deleite no rosto. Ele parou à porta e só então percebeu as tigelas, panelas e assadeiras espalha­das pelos balcões da cozinha geralmente imaculada. E pensava que estava em paz e solitude.

— O que é este cheiro?

Ela pulou, baixou a colher e pressionou uma das mãos sobre o peito... um peito coberto por uma cami­seta velha e larga que deixava um dos ombros nu.

— Você me assustou. E acho que é o forno. Algu­ma coisa deve ter derramado dentro ou foi usado um detergente muito forte. Quando o acendi, pode ter queimado.

— Acho que esse forno nunca foi usado. Foi instalado quando reformei a casa.

— E isto foi...?

— Três anos atrás.

Os grandes olhos castanhos, de uma cor tão incomum, se abriram mais.

— Três anos e nunca usou o forno?

— Passo apenas duas semanas por ano aqui e, quando venho, costumo pedir comida fora ou faço sanduíches.

— É uma casa de férias?

— Sim.

— Isto explica tudo. — Ela tirou uma bolota de massa da tigela com uma colher limpa e colocou-a no tabuleiro.

— Explica o quê?

Ela continuou a colocar pequenas colheradas de massa na assadeira.

— Por que a casa parece um hotel. É muito bonita, mas não há nada pessoal aqui. Mas, se não cozinha, como vai alimentar Graham se a mãe dei...

— Não disse que não sei cozinhar... apenas que não cozinho quando estou aqui. E Ash vai voltar para casa. Logo. Até então, contratarei alguém... alguém como você... para cuidar do filho dela.

Demi abriu a boca, como se fosse argumentar, e ele a cortou:

— O que está fazendo?

— Assando cookies. Desculpe por tê-lo perturbado, tentei não fazer barulho.

Assando cookies? As mulheres ainda faziam aquilo?

— De que tipo?

— De aveia. É o favorito de Cody.

Aquele era o cheiro familiar, mas havia décadas que não o sentia.

— Meu também. Mas podia ter pedido uma caixa da padaria sem precisar ter o trabalho.

— O trabalho me relaxa. E nada é tão bom como o que é feito em casa.

— Se você diz...

— Cookies comprados não enchem a casa com este cheiro maravilhoso.

— Com isto eu concordo.

O timer tocou. Ela abriu o forno, tirou um tabuleiro, e o ar se encheu com o doce cheiro de canela. Colocou os cookies quentes sobre a ilha central e levou outro tabuleiro com pequenos montes de massa no forno quente, e reajustou o timer.

Ele não se lembrava da última vez em que comera um cookie quente. Salivando, Joseph cruzou a cozinha e estendeu a mão para um dos doces levemente mar­rons e cheirosos.

— Ei! — Demi deu-lhe um tapa na mão e, embora o contato fosse breve, aqueceu lhe todo o braço.

Droga. Joseph decidira que não se sentiria atraído pela babá e era conhecido por sua vontade de ferro. Onde estava ela agora?

— Você vai se queimar. Estão quentes demais e macios demais para serem tirados agora sem quebrar. E ainda tenho que decorá-los.

— Você decora cookies de aveia?

— Minha mãe, minha irmã e eu sempre os decorávamos. Era uma das coisas que fazíamos enquanto con­versávamos sobre tudo e nada... uma experiência que nos ligava.

— Prefiro comê-los a tagarelar.

Ela o olhou com pena.

— É preciso passar algum tempo com as pessoas que são importantes. Meu pai nunca fez isto e, quando morreu no ano passado, não sofri. E você pode comer os cookies amanhã de manhã com os meninos.

— E se eu não quiser esperar até amanhã?

A expressão frustrada foi substituída por uma de re­signação.

— A casa é sua. Não posso impedi-lo. Mas também é sua perda. Jamais conseguirá recuperar o tempo que não passa conhecendo seu filho. Aqui. Veja se isto é suficiente. — Entregou-lhe a tigela vazia e uma colher coberta de massa.

— Espera que limpe? O que devo fazer com isto?

— Não me diga que nunca ajudou a assar cookies.

— Não desde que minha mã... — interrompeu-se. Não era da conta dela. — Não recentemente.

A compaixão suavizou o rosto de Demi e mostrou que ela adivinhara o que ele não dissera.

— Coma a raspa da massa enquanto bato a cobertura.

Ele olhou para a tigela suja de massa.

— Está vazia.

Demi olhou-o com total paciência, então passou um dedo lentamente pela borda... da maneira que ele imaginava que ela acariciaria um homem. Ergueu o dedo sujo de massa, levou-o à boca e chupou. A vi­são dos lábios dela fechados em torno do dedo fez o cérebro dele desligar. O pulso acelerar. A temperatu­ra subir.

— Humm. A melhor parte de fazer cookies é lamber o que sobrou na tigela.

Determinado a afastar a atenção da babá e de sua boca, ele puxou a tigela e, com uma colher, limpou um pouco da massa, então lambeu. O sabor familiar lhe atingiu a língua e derrubou as barricadas que impediam as lembranças de fazer cookies com a mãe e o irmão, de brigar com Kevin sobre quem comeria o último e, sim, implorando para lamber a tigela. Esquecera-se. Deliberadamente. Lembranças assim apenas causavam dor. Uma sensação de perda cresceu dentro dele e, no entan­to, contraditoriamente, uma sensação calorosa. Aquele havia sido um tempo maravilhoso.

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JemiForever

Gente desculpa a demora sei que passei uma semana sem postar, mas também passei uma semana sem net e fiquei louca de raiva até que o tecnico veio e consertou agora de noite. Amanhã faço uma maratona para vocês.